Søndag. Tidlig juni.

Jeg sitter i mitt selvbygde drivhus og leser i sommernummeret av Ny Tid. Om raseteorier og om å være rasist Drivhuset forresten, det er bygd av resirkulerte vinduer og gjenbrukte materialer. Tomatene og vinranken trives minst like bra som meg her inne. En halvmeter utenfor det ene vinduet har en kjøttmeisfamilie oppdratt sine fugleunger mens jeg har sittet i sofaen og både hørt og sett på i de korte ukene deres barndom varer.
Utenfor blåser det sikkert fra 7 til 13 sekundmeter, døde blader og knekte småkvist ligger på plenen og på terrassen. Det grå skylaget som ser truende mørkere ut bare litt lenger inn i landet gir meg en sterk følelse av høst og muligens er det alt dette som gjør meg så trøtt også, enda klokken såvidt er elleve på formiddagen.
Jeg går ned i huset og lager meg en kaffe latte på lettmelk og fløte. I